29 de janeiro

Era sábado a noite.

— Que horas são?

Quase domingo.

— Onze e pouco.

Água caindo do céu lá fora.

— Acho que vou vazar.

Fiquei feliz, queria que você fosse embora.

— Fica mais um pouco.

Você sorriu.

— Tem certeza?

Eu menti.

— Claro que sim.

Não falamos mais nada. O silêncio gritava.

Houve uma enchente naquele domingo. E nele eu me afogava.